Une maladie, un deuil, on en parle... mais un chagrin d'amour scelle les mots au bord des lèvres comme si une incompréhensible pudeur devait les retenir nous empêchant de les communiquer aux autres.
Tristesse, j'ai bâti ta maison, et les arbres Mélangent leur jaspure aux taches de tes marbres, Tristesse, j'ai bâti ton palais vert et noir Où l'if du deuil s'allie aux myrtes de l'espoir ;