Il nous appartient - quand tout nous fait défaut et que tout s'éloigne - de donner à notre vie la patience d'une œuvre d'art, la souplesse des roseaux que la main du vent froisse, en hommage à l'hiver. Un peu de silence y suffit.
Citations Christian Bobin - page 2
Retrouvez des dizaines de citations de Christian Bobin avec des images à copier et à partager.
La vérité n'est pas dans la connaissance qu'on en prend mais dans la jouissance qu'elle nous donne.
La vérité est sur la terre comme un miroir brisé dont chaque éclat reflète la totalité du ciel.
Les feuilles tombées du tilleul se recroquevillent comme un cœur se resserre autour du souvenir de ce qu'il a perdu.
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Si l'arc-en-ciel qui succède à la pluie est splendide, celui qui naît de notre conscience de sa beauté est incomparable.
Il n'y a que du naturel dans ce monde. Ou si vous voulez, et c'est pareil : il n'y a que des miracles dans ce monde.
Ces gens dont l'âme et la chair sont blessées ont une grandeur que n'auront jamais ceux qui portent leur vie en triomphe. C'est par les yeux qu'ils disent les choses, et ce que j'y lis m'éclaire mieux que les livres.
On peut donner bien des choses à ce que l’on aime. Des paroles, un repos, du plaisir. Tu m’as donné le plus précieux de tout : le manque. Il m'était impossible de me passer de toi, même quand je te voyais tu me manquais encore.
On ne peut voir que là où il n'y a plus aucune ténèbre de puissance. Le pouvoir aveugle, la gloire assombrit.
Le sommeil est un mystère et, en tant que tel, il touche la mort d'un côté, et l'amour de l'autre.
Un fou c’est un homme sain d’esprit qui n’a plus les moyens de sa folie, qui perd les eaux de sa folie, d’un seul coup. Il fait faillite. Il lâche ce qui ne reposait que sur lui : la corvée du langage, la comédie du travail. Le monde entier.
Un fou c'est un homme sain d'esprit qui n'a plus les moyens de sa folie, qui perd les eaux de sa folie, d'un seul coup. Il fait faillite. Il lâche ce qui ne reposait que sur lui : la corvée du langage, la comédie du travail. Le monde entier.
Votre suicide était réussi,comme tous les suicides ratés. Vous aviez perdu bien plus que la vie :la parole,le gout de le parole claire,l'amour de la parole vraie.Vous étiez devant la parole comme un enfant malade devant la nourriture.
Un ami c'est quelqu'un à qui on fait le cadeau de l'étonner.
La prétention empêche de voir plus loin que soi.
Tout le mal dans cette vie provient d'un défaut d'attention à ce qu'elle a de faible et d'éphémère.
Un peintre c'est quelqu'un qui essuie la vitre entre le monde et nous avec de la lumière, avec un chiffon de lumière imbibé de silence.
Que reste-il de tous les livres lus?Leurs cendres retombent sur le cerveau,un courant d'air les chasse.
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Mes maîtres à l'école m'ont pendant des années parlé en vain : je n'ai rien retenu de ce qu'ils m'enseignaient, peut-être parce qu'ils le tiraient de leur certitude et non de l'ignorance printanière de leur âme.
Les nouvelles sont comme les feuilles d'automne. Le vent qui les porte les malmène.