Si on pouvait se nommer, si on savait se présenter dans l'évidence de son sexe, dans la certitude de son être, on n'écrirait pas, il n'y aurait pas d'histoire, pas de sujet, pas d'objet.
On écrit pour faire vivre les morts, et aussi, peut-être comme lorsqu'on était petit pour faire mourir les traîtres. On poursuit un rêve d'enfant : rendre justice.
On n'oublie jamais ceux qu'on aime. Tout passe tout s'efface hors le souvenir. L'amitié et l'amour les pleureront toujours. Le temps passe les souvenirs restent.