Il y a une parenté entre nous ; je suis fou comme la lune, et vous êtes belle comme le soleil.
Citations Victor Hugo - page 6
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Le regard devient fixe en présence de ce sommet. Jamais rien de plus haut n'est apparu sur l'horizon des hommes. Il y a l'Himalaya et il y a la Convention. La Convention est peut-être le point culminant de l'histoire.
L'architecture est le grand livre de l'humanité, l'expression principale de l'homme à ses divers états de développement, soit comme force, soit comme intelligence.
La chèvre pris séance sur son derrière, et se mit à bêler, en agitant ses pattes de devant d'une si étrange façon que, hormis le mauvais français et le mauvais latin, geste, accent, attitude, tout Jacques Charmolue y était.
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Aimer, c’est savoir dire je t’aime sans parler.
La popularité ne va jamais sans la défaveur. L'amour des esclaves est toujours doublé de la haine des maîtres.
Le chien, c'est la vertu Qui ne pouvant se faire homme, s'est faite bête.
Etes-vous ce qu'on appelle un heureux ? Eh bien, vous êtes triste tous les jours. Chaque jour a son grand chagrin ou son petit souci.
Commencer à "foule" et finir à "solitude", n'est-ce pas, les proportions individuelles réservées, l'histoire de tous ?
Les deux électricités opposées de la comédie et de la tragédie se rencontrent, et l'étincelle qui en jaillit, c'est le drame.
Mais il n'était pas assez primitif pour vivre trois cents ans, et c'est dommage. Son absence est un vide qui ne se fait que trop sentir aujourd'hui.
L’avenir, fantôme aux mains vides, qui promet tout et qui n’a rien !
L'infini est à la fois une source de peur et de bonheur.
Une armée est un étrange chef-d'œuvre de combinaison où la force résulte d'une somme énorme d'impuissance. Ainsi s'explique la guerre, faite par l'humanité contre l'humanité malgré l'humanité.
Eclairer, c'est assainir. Le soleil ne donne pas seulement le jour, il donne l'exemple.
Etre en prison pour un crime n'empêche pas de commencer un autre crime.
La cloche dit : Prière ! Et l'enclume : Travail !
La mort, c'est l'élargissement dans l'infini.
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Tout est douleur. Les fleurs souffrent sous le ciseau, Et se ferment ainsi que des paupières closes, Toutes les femmes sont teintes du sang des roses; La vierge au bal, qui danse, ange aux fraîches couleurs... Respire en souriant un bouquet d'agonie.
L'homme qui a écrit ce mot sur ce mur s'est effacé, il y a plusieurs siècles du milieu des générations, le mot s'est à son tour effacé du mur de l'église, l'église elle-même s'effacera bientôt peut-être de la terre. C'est sur ce mot qu'on a fait ce livre.