C'était ça être votre maman, dit-elle, vous empêcher de vous envoler et vous rattraper si vous vous envoliez.
Grégoire Delacourt
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Aujourd'hui, maman est morte. Ou peut-être hier, je ne sais pas. J'ai reçu un télégramme de l'asile : " Mère décédée. Enterrement demain. Sentiments distingués. " Cela ne veut rien dire. C'était peut-être hier.
Je possédais ce que l'argent ne pouvait pas acheter mais juste détruire. Le bonheur. Mon bonheur, en tout cas le mien. Avec ses défauts. Ses banalités. Ses petitesses. Mais le mien.
Mais cela rattrape-t-il le temps que nous n'avons pas assez passé ensemble ? Les manques, les heures de solitude et de froid ? Les peurs ? L'argent réduit-il les distances, rapproche-t-il les gens ?