La folie a sa propre logique et le vrai fou se sait sain d'esprit : c'est ce qui fait sa force. Il a un avantage énorme sur les autres, pour qui l'équilibre mental est avant tout une affaire de consensus.
Le monde romanesque n'est que la correction de ce monde-ci, suivant le désir profond de l'homme. Car il s'agit bien du même monde. La souffrance est la même, le mensonge et l'amour. Les héros ont notre langage, nos faiblesses, nos forces. Leur univers n'est ni plus beau ni plus édifiant que le nôtre. Mais eux, du moins, courent jusqu'au bout de leur destin et il n'est même jamais de si bouleversants héros que ceux qui vont jusqu'à l'extrémité de leur passion.
Y'en a marre de toi et de tes sermensonges, des oui qui veulent dire non, de tes promesses énormes qui fondent tout de suite, et laissent des chagrins aussi poisseux qu'une barbe-à-papa.
J'apprends à garder le silence, à penser pour moi seule, à ne plus partager. Je fais semblant, aussi. Je comprends que grandir, c'est apprendre à mentir.
Et leurs parents, à quoi ils ont pensé lorsqu'ils ont fait construire ici ? C'est la faute à pas cher, la voilà leur excuse. Mais si c'est pour vivre douze mois dans dans une baraque de merde au milieu d'un décor moisi, c'est payer cher l'économie.
Des fois, si on montre un peu trop qu'on tient à quelque chose, ça empêche les gens de pouvoir l'accepter. La façon de donner vaut mieux que ce qu'on donne, comme disait ma mère qui donnait jamais rien.