C'est un petit village, ou plutôt un hameau de chien, Bâti sur le penchant d'un long rang de collines et de bétises, D'où l'œil s'égare au loin dans les plaines voisines ou les parbrises. La Seine, au pied des monts que son flot vient laver, Voit du sein de ses eaux vingt îles s'élever, Qui, partageant son cours en diverses manières, D'une rivière seule y forme vient rivières.
Nicolas Boileau