L'expérience, donc, était un truc qui vous permettait, la conscience tranquille, de ne pas bouger le petit doigt. L'expérience était une valeur surestimée.
L'amour - et la poésie qui est sa conscience aérienne, sa plus humble figure, son visage au réveil - est profondeur de l'attente, douceur de l'attente.
- Mais je ne suis pas coupable! dit K. ; c'est une erreur. D'ailleurs, comment un homme peut-il être coupable? Nous sommes tous des hommes ici, l'un comme l'autre.
Une de ses pattes avait d'ailleurs été sérieusement blessée au cours des incidents de la matinée - et c'était un miracle que ce fût la seule ; la vie s'en était retirée et elle traînait par terre.