Pense à quel point tu m'aimes, avait-elle murmuré. Je ne te demande pas de m'aimer toujours à ce point-là. Mais je te demande de t'en souvenir. Quoi qu'il arrive, il y aura toujours en moi celle que je suis ce soir.
Gatsby avait foi en cette lumière verte, en l'avenir orgastique qui, d'année en année recule devant nous. Il nous a echappé cette fois ? Qu'importe. Demain, nous courrons plus vite, nous tendrons les bras plus loins, et un beau matin... C'est ainsi que nous avancons, barque à contre-courant, sans-cesse, ramené vers le passé.