Non, folie! Plus d'espérance! Le pourvoi, c'est une corde qui vous tient suspendu au-dessus de l'abîme, et qu'on entend craquer à chaque instant, jusqu'à ce qu'elle se casse. C'est comme si le couteau de la guillotine mettait six semaines à tomber.
L'important c'est de se sentir heureux, d'extérieure, la vie devient intérieure, son intensité reste la même et vous savez, c'est bizarre où le bonheur de vivre va parfois se nicher.
Tout en écrivant, un sentiment de plénitude m'avait envahi, comme une bouffée de chaleur au cœur et au cerveau, comme une poussée d'orgueil. C'est ça qui m'avait fait poser la plume.
Les journaux disaient qu'il s'était réfugié en Suisse. Comme si la place d'un poète n'est pas parmi les hommes, ses frères, quand cela va mal et que tout croule, l'humanité, la civilisation et le reste.