Même les mamans mentent. Parce qu'elles aussi, elles ont peur.
Grégoire Delacourt
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Aujourd'hui, maman est morte. Ou peut-être hier, je ne sais pas. J'ai reçu un télégramme de l'asile : " Mère décédée. Enterrement demain. Sentiments distingués. " Cela ne veut rien dire. C'était peut-être hier.
Mais cela rattrape-t-il le temps que nous n'avons pas assez passé ensemble ? Les manques, les heures de solitude et de froid ? Les peurs ? L'argent réduit-il les distances, rapproche-t-il les gens ?
Je possédais ce que l'argent ne pouvait pas acheter mais juste détruire. Le bonheur. Mon bonheur, en tout cas le mien. Avec ses défauts. Ses banalités. Ses petitesses. Mais le mien.