Décidément, le ciel n'a pas voulu mettre en moi l'âme d'une sœur de charité. Les malades m'attristent et m'irritent, les enfants m'agacent... Jolie petit nature ! Je mériterais, pour me punir, une trôlée de mioches à moucher, à ficeler, à peigner...
Les angoisses du malheur et des déceptions sont d'autant plus poignantes qu'on avait monté plus haut, compté plus de triomphes, passé par plus de revers, enduré plus d'humiliations.