Dans ma pipe je brûlerai mes souvenirs d'enfance, Mes rêves inachevés, mes restes d'espérance. Et je ne garderai pour habiller mon âme Que l'idée d'un rosier et qu'un prénom de femme. Puis je regarderai le haut de ma colline Qui danse, qui se devine, qui finit par sombrer. Et dans l'odeur des fleurs qui bientôt s'éteindra, Je sais que j'aurai peur une dernière fois.
Jacques Brel